No hay peor cobarde que aquel que huye de algo que aún no empezó.

Una noche cualquiera, que termina como ninguna.

.Ella va sola caminando por la vida, convencida de que es pieza deformada por no encajar en ningún rompecabezas. Princesa de la noche, esclava de los días. Le basta con una mirada que encienda la chispa de su deseo para amar como si no hubiera mañana, 'diva' de muchos, pero 'musa' de ninguno. El desliz del infiel, la alternativa del despechado, un nombre en la lista del rompecorazones. Miles de noches, sentimientos inventados, ilusiones pasajeras, un puñado de historias, y ninguna al mismo tiempo, mataría por nadie, pero moriría por demasiados. [...]

De aquí

Sin embargo, esta otra Ella, 

mataría por una sola persona 

y moriría por nadie.